1982

C’est l’année où j’ai vraiment commencé à accrocher au foot. Un été de Coupe du Monde, comme cette année… J’étais juste un peu plus jeune : 9 ans… Ca se jouait en Espagne cette fois là… Et moi j’étais à Mende, au fin fond de la Lozère… Avec mes grands-parents pour l’été… Et quand je n’étais pas occupé à choper le vers-so à force d’attraper des têtards dans la fontaine d’à coté de la maison, que je n’étais pas occupé à lire des BDs empruntées à la Bibliothèque Municipale, je faisais le lézard au soleil, en attendant « la fraiche » et mon sirop d’orgeat… Puis le foot… Des équipes « rigolotes : Nouvelle-Zélande, Honduras, El Salvador, Pérou… L’Italie de Paolo Rossi et Dino Zoff… Un check Koweïti qui descend sur le terrain maudire un arbitre sur 6 générations… L’équipe de France des Marius Trésor, Gérard Soler, Bernard Genghini, Didier Six et autres… Du coach Michel Hidalgo… Un soir magique, à Séville… J’m’en souviens comme si c’était hier ! L’ « attentat » d’Harald Schumacher contre Battiston… Le but de Giresse qui mettait le score à 2-1… Et ces enflés de Boches qui reviennent à 3 partout pour nous sortir aux penalties… Cette lopette de Schumacher qui bouge ½ heure avant le penalty de Soler et l’arbitre qui ne dit rien… Et puis plus que tout, mon grand-père, avec qui j’ai partagé cette Coupe du Monde et qui m’a tout expliqué du football, du WM au 4-4-2 au hors-jeu… Et à qui je pense depuis à chaque Coupe du Monde, même si il n’est plus la pour les partager avec moi…